IL VECCHIO ED IL BAMBINO

Un vecchio e un bambino si preser per mano

E andarono insieme incontro alla sera.

La polvere rossa si alzava lontano

E tutto brillava di luce non vera.

L'immensa pianura sembrava arrivare

Fin dove l'occhio di un uomo poteva guardare,

E tutto d'intorno non c'era nessuno

Solo il tetro contorno di torri di fumo.

I due camminavano, il giorno cadeva

Il vecchio parlava e piano piangeva.

Con l'anima assente, con gli occhi bagnati

Seguiva il ricordo di miti passati.

I vecchi subiscon le ingiurie degli anni

Non sanno distinguere il vero dai sogni,

I vecchi non sanno, nel loro pensiero

Distinguer nei sogni il falso dal vero.

E il vecchio diceva, guardando lontano,

``Immagina questo coperto di grano,

Immagina i frutti, immagina i fiori

E pensa alle voci e pensa ai colori.

E in questa pianura fin dove si perde

Crescevano gli alberi e tutto era verde,

Cadeva la pioggia, segnavano i soli

Il ritmo dell'uomo e delle stagioni.''

Il bimbo ristette, lo sguardo era triste,

E gli occhi guardavano cose mai viste,

E poi disse al vecchio con voce sognante

``Mi piaccion le fiabe, raccontane altre.''
(Francesco Guccini)

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,


l' odore quasi povero di roba da mangiare,

lo vedo nella luce che anch' io mi ricordo bene

di lampadina fioca, quella da trenta candele,

fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,

giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,

fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:

mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.



Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina

aprire la persiana, tirare la tendina

e mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,

andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta

e poi lo incontro ancora quando viene l' ora mia,

mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:

"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?

E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."



Mi dice cento volte fra la rete dei giardini

di una sua gatta morta, di una lite coi vicini

e mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,

di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...



Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,

a tutti i volti visti dalla lampadina antica,

a quell' odore solito di polvere e di muffa,

a tutte le minestre riscaldate sulla stufa,

a quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,

a come da quel posto si può mai vedere il mondo,

a un' esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,

a come anche la storia sia passata fra quei muri...



Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce

la vita, com'è fatta e come uno la gestisce

e i mille modi e i tempi, poi le possibilità,

le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità

e ancora mi domando se sia stato mai felice,

se un dubbio l' ebbe mai, se solo oggi si assopisce,

se un dubbio l' abbia avuto poche volte oppure spesso,

se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...



Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo

di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:

non posso o non so dir per niente se peggiore sia,

a conti fatti, la sua solitudine o la mia...



Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene..."

Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene

coi soldi risparmiati un po' perchè non si sa mai,

un po' per abitudine: "eh, son sempre pronti i guai" .

Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:

"Piacere", "E' mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"

E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:

soltanto un' impressione che ricorderemo appena...